Hormigas Sin Voz
He venido hasta aquí para esto,
para dormir la máscara, el ingenio, la maldad,
una foto de huesos contra tu sangre
en el fondo velado del asterisco.
Hablo sola,
las más bellas palabras se han escrito
con las manos inciertas,
con los ojos oblicuos,
con el suelo cantando,
contra este reino tan celeste del día que sufre
por nada,
porque tu pie descansa en otro sitio,
en una casa, en un detalle,
en una estúpida verdad que ya no quiere
ni quisiera importar,
que ya prescinde y arremete contra aquellos asuntos
que siempre se equivocan.
Y fabrico una lata en la que viven bailarinas
y las pongo a danzar
para salirme de la fábula,
y las arrastro sus vestidos en un tono menor,
la tristeza como una prohibición ya que existen los mancos
y ahora toca su clave de Do
sosteniendo el silencio.
Se ha inundado el palacio de música,
la trinchera es recinto nada más para casos urgentes
y en esa abreviatura en la que se hunde mi fe
hago sofismas y tratados
con la importancia de las proteínas.
Cuando se agote la forma que comprime este cuadro
o se curve la mañana poniendo a prueba tu existencia
y me convenza de verdad de que existe el periódico
y sea irrelevante que sea Martes hoy
y todo sea tan frágil que se oponga a la gravedad
y la pizarra se haya hinchado de voces
y la voz un fracaso
y la apariencia se destape
y tu sonrisa de pálida corona
seas tú seas porque así lo deciden los astros,
porque así lo dispone
la configuración de tu garganta
y mi razón es un oscuro bosque que se aclara
en el estrato de la noche
(y nada más que así)
a tu palabra de cristal
yo le opongo los platos
y esta pequeña sinfonía que divide las cosas
y prescinde de la ropa que vas a ponerte mañana
o de si no has hecho la cama,
hubiera sido un detalle que humeara la sopa.
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