Desafinado

Desafinado

"No hay nada que expresar, nada con qué expresarle, nada desde donde expresarle, no


poder expresarlo, no querer expresarle, junto con la obligación de expresarlo."




-Samuel Beckett-

Habría que escribir con martillos,
habría que hacer fotografías con los ojos,
habría que tocar el violín con los nervios,
nada más con los nervios,
habría que ir a gritar lo que se agita en el huracán de la mente,
habría que abarcar el espacio por defecto.
Hoy no puedo,
de verdad que no puedo.
Habría que zambullirse en las piscinas para llorar,
para ver el silencio denso y en círculos,
para no ver,
para atrapar la dimensión de lo insonoro,
diluirse en la pena,
con la pena,
contra la pena.
Habría que poder trasladar ese pedazo de cielo que vi ayer
a su lugar de detonación,
traerlo consigo porque si no
no sería posible
haberlo tenido que mirar
de aquella forma,
tú allí como un simple circuito
de su electricidad
registrando con cosas inexpresables
aquel lugar inexpresable.
Su lenguaje eres tú,
se gestó en tus entrañas
y está en el aire,
se fabricó con tus tejidos
y está en las horas.

Te quedaste imbuido de su poder porque dormías,
porque tenías que respirar
y aparece y desaparece al anochecer.
Se convirtió en tu alma por defecto,
por la violencia de un descuido,
por la velocidad a la que traspasó tus dedos
que titubean
ahora.
Traducir los colores por lo que nos agravaron,
por su gobierno,
entrar al mundo de las alucinaciones por los oídos,
tener acceso al movimiento por este desamparo,

hacer vendas
porque se sabe que habrá dolor,
que habrá habido mucho dolor,
y que hay un extraño
que nos usurpa.