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QUINTA DEL SORDO, AUTE

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jueves, 20 de agosto de 2009

máquina AZUL // Madrid, Aquí Mismo














máquina AZUL




“Ay, como yo era joven y sin penas por la gracia de sus medios,
el tiempo me sostuvo verde y moribundo
aunque yo cantara en mis cadenas como el mar.”


-Dylan Thomas-






Madrid, Aquí Mismo





Entreno todo el día
para extraer tu corazón del fondo de un árbol,
entreno todo el día
para elevar tu corazón
a la velocidad de las ondas,
mi mano serena, pero temblando,
está quebrada por el impulso de lo alejado.

Yo entreno todo el día para sentir tu pelo
a una distancia irremediable,
yo soy tu propia mano
cuando la elevas para decirme adiós.

Y estoy pensando, no todo el día, pero ahora,
en no volver jamás a ser tu mano
ni usar tu corazón como aquel
que divulga una hoguera,
estoy creando debajo de las sábanas
la encarnación de lo ficticio,
estas sombras que llegan desde el páramo
y se destruyen
en las batallas
a corazón abierto.

Estoy estableciendo como verdad
el poderoso influjo de lo imposible,
quiero ser una historia y nada más.

Yo siento tu corazón hablar
en el latido de las espadas,
yo nunca quise otra cosa
que aquella irrealidad
que me hacía sangrar.

Y detesto mis venas
que no se comunican con tus oídos,
detesto la posibilidad del aire
de irradiar mis palabras
y lo cercano y lo tangible
que no sea tu cuerpo
acumulado por las frases de todos mis nervios
que no consiguen
invadir tu cerebro,
yo quiero atarme a tu corazón
hasta que no desee verte más.

Tengo de ti cada día
un sol extraplano,
una electricidad que la provoca el agua,
el coraje de amarte adentro de las estatuas
y mi piel
encendida
por lo invisible de tu piel.

Estandartes en humo al frente de esta patria,
el deseo
como arcángel terrible
poblando zonas vírgenes y globos azulados,
lo irremediable de mi mano
escribiendo desde Madrid.

Y mis lágrimas
que ya no ves
cuando cierras el mundo.





















Entonces Habló


















Entonces Habló






Entro y salgo
y dejo de ser mediocre
y florezco como una zarza
para expresar
líquidos y dedos submarinos
en actitud de motín.

Estoy pensando en violar
las leyes telegráficas
y tengo alucinaciones con este poste de la luz
desde donde me miras
y comprendo tu ombligo

y las cosas pequeñas que se tropiezan en los libros
y las grandes ciudades
amplias
que no tienen remedio
y recojo una hoja de papel
en la que se conjugan
todos Los Verbos:

El Verbo espalda
El Verbo sentado girando alrededor
El Verbo atar y tu saliva
como un satén en mi cerebro
El Verbo dormir y El Verbo estar despierto
El Verbo
por el que llegaríamos a arder.

El Verbo minusválido y El Verbo pan
el sonido partido entre las garras
El gerundio y El Verbo reloj de mis muñecas.

Ataviados de ojos y puertos en la noche
agujas y labios
y hojarasca
transfigurados en la puerta
por las que vas a entrar
y se prende el comedor
donde yo te imagino.

El Verbo TE AMO.

El imposible Verbo temblando en la guadaña
el buril de tu voz
el cincel de la metáfora
rota y esclava
la elipsis de tu vida
con el dolor y el amor
enlazándose.





















CADENAS De transmisión // LA MANO





















CADENAS De



transmisión












“Donde mueren las lógicas, crece a través del ojo

el secreto del suelo y la sangre salta bajo el sol.”


-Dylan Thomas-








La Mano







La Mano que escribe reyertas,
la mano topo que arde,
la laboriosa palma de la carga del fuego,
lento y abrasador,
el día de la lluvia.
La humedad de pensar
y torcerse un tobillo porque algo
se está moviendo por el aire
en el instante mismo que pintas una sombra,
la danza maremoto inundando la calle,
el diluyente agua,
la urgencia
de crear el olvido.

El espacio solar corrosivo y plano y la planicie de tu cara,
la superposición de tus dedos urdida por mi cabeza,
tus doce marionetas con la capacidad de penetrar
tus zapatos
y estar
en consonancia con los cables,
el odio
y lo real que eres.

Y no haberte tocado ni una fibra,
los epitelios muertos,
el registro del átomo,
lo imaginario de ser
Un TalenTo,
el frío,
frío,
frío
de beberse un fantasma.
Lo que corroe,
la mano que tortura,
el silencio que escribe,
la ropa que se incendia,
ReStriNgidas
las balas
aparentando,
corrigiendo,
el timbre vibrador de las notas:
ratas /patíbulo /terror /escamas.

El pasado SÍ existe,
pero ladra sin boca
y reconoce el miedo
por la forma de amante de tus labios,

la soledad es un malabarista
jurando contra el aire.









RECITA PILAR