La Soledad No Existe
Frida Kahlo, Self-Portrait on the Bordeline Between Mexico and the United Stastes
In Diferencia
“Porque esta inevitable realidad de fierro o de barro tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos, o muertos.”
-J. L. Borges, Insomnio-
La De La Vida*
Frida Kahlo, Frutas de la tierra
Algo me despertó del sueño y me trajo hasta aquí como en tres partes. Ni siquiera me atrevo a enunciar de qué Tres se trata, algo aparece: un poeta menor, un poeta mayor y su estatuto: La Poesía.
Se multiplican tus formas, Vida.
Palabras que no dije, palabras que me sobraron, podrían estar a continuación. El ánimo de haberlas querido borrar fue porque aparecieron representando algo que aquí y ahora quiere adoptar otra forma, porque alguien antes las dijo, eso que llamo: Vida.
Igual continuaré diciendo aunque no se las puede tener, permanece el deseo de dormir con la ilusión de estar callada, pero no duermo, y sé que el silencio también en el sueño es imposible.
Me anticipo a la insubordinación que me atosiga frente a las leyes del lenguaje, es por todos sabido -por casi todos al menos una vez- la pretensión de poseer lo que decimos, de componer una imagen completa tanto como el lenguaje nos orada.
Alguna vez habré alcanzado algún registro que fuera eterno, lo Eterno-Universal sobornando los tropos... síndromes en la gramatología... síndromes en la semántica... seguramente no he podido dejar de ceder ante la tentación de Lo Único.
He usado muchas veces la tercera persona del singular y su uso me pareció un desquite, también falsifiqué género y número y acometí en exceso el adjetivo. No me exculpa ninguna exculpación ya que explicarme es en sí mismo otro desquite, pido disculpas entonces por las palabras que habré dicho y por las que todavía diré: mis dolencias.
*Miguel Hernández
13/03/2006, 4:21:16
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