¡Qué Extraño!

¡Qué Extraño!

Vincent Van Gogh, Campo con amapolas


“Vida, muerte, amor, ahí quedan

escritas sobre tus labios.”

-Miguel Hernández, “Llegó Con Tres Heridas”-

Se secan las letras en el lavavajillas, se parece una hora a otra más,
se acostumbra una manía a otra manía,
el abandono se va corriendo
desde el pasillo
a la escalera.

Vincent Van Gogh, Noche estrellada

Se agacha a recoger una zapatilla,
traslada el bolso al monedero, la angustia hace montones con la ropa,
quiere sustituir.

Van Gogh, Campo de trigo con cuervos

Tiene noción de tiempo, de realidad, relee,
pone a enfriar una botella,
se inserta en el presente
-inconversable-
con todo ello hace una pira.

Vincent Van Gogh, El viñedo rojo

Empieza a aprender adiós,
le persigue una cita clandestina
que no expone preguntas
y después,

Vincent Van Gogh, Noche estrellada sobre el Ródano

no va a poder decir las cosas que pensó,
que por qué el asterisco,
que para qué se condensó,
que contra quién la puso en la vitrina

Souvenir de Mauve de Van Gogh

a contemplarla.

Vincent Van Gogh, El jardín de Daubigny

Se contuvo las ganas de sentir que
lo más bello, lo bello de verdad,
estaba en las caídas del sol de media tarde.

Vincen Van Gogh, Claro en el parque El jardín del poeta

Por mucho que lo escriba y lo guarde en cartulinas,
por mucho que lo haga brillar,
por mucho que manadas de lobos se pongan a rondar el infinito,
verle caer,
le hacía describible,
exactamente
como era él.

Vincent Van Gogh, Noche estrellada sobre el Ródano

13/03/2006, 15:05:50

Hemos Leído

Hemos Leído

Dali, Mesa Solar

Nos habremos emborrachado de palabras,
se ha quedado la calle como in albis,
las sogas se han empezado a hacer y deshacer,

los nudos,
los ojos,
vienen y van.

Cuando yo escuche: “amor”,
ha de ser no con los lapiceros,
sí con los dedos erizados,
suavizados,
¡en punta!,

el cuerpo físico –si es que ha de ser palabras-
que sea pura ebriedad,
por lo tanto,
no necesito ya los adjetivos, el adjetivo,
cuando no entra en los labios,
mata.

Dali, Atomicus

Debe caerse, tambalearse, hacerse añicos,
sentarse en las rodillas y escribir con las pupas,
algo así como querer decir:

esta cadena tiene forma de cintura
y ya no puede respirar,
esta coma tiene la forma de tu cuello
pero se quiere derrumbar,
esta emoción es un buque
que carga
en el desierto
dunas
de llanto,

que caen
literalmente
sobre
mis
ojos.




13/03/2006, 0:50:38

Regreso A Casa

Regreso A Casa

Vincen Van Gogh, Lane with Poplar Trees

De manera aparentemente inocente
regreso a las cosas de este mundo,
las otras, las demás,
¡son tan inenarrables!

¡En cualquier momento la oscuridad podría desvelarse,
cierro los ojos si camino!

Este saber es un paraguas repleto de agujeros,
no deja de ser bello,
y sin embargo,
la familiaridad con el escalofrío me hace excluir
algunas frases,

las ya usadas
siguen mostrándome desnuda.

Recuerdos de cuando éramos felices –alguien dijo-
y se olvidó firmar,

Vincent Van Gogh, Calleja de Saintes-Maries

yo, sin embargo, sigo teniendo actos fallidos,
me inclino a dejar agua en el plato,
es una tontería, los libros se amontonan,
las cosas de este mundo me obligan a regresar,

lo demás ¡permanece in-narrable!,
sí, es una tontería.

Y así, con el paso del tiempo
me voy volviendo escéptica,
estoy perpleja de que no exista la soledad
porque es que no parece que no existe.

Sigo ordenando el tiempo
como en endecasílabos,
página a página,
el hábito del decir no acaba con las mentiras im peni tentes,
la tristeza fulgura como agua en el pasado,
el viento aúlla.



12/03/2006, 23:49:47